Не писала уже года пол...

Я не писала уже года пол…

Тень музы валялась в запасе.

И я в бледно- жёлтом окрасе,

С туманными мыслями в квасе

Под шум, балаган катавасий,

Упала затылком на стол.

Вся жизнь, как сумбурная речка,

Сознанье бежит голышом.

Хожу будто в зале пустом.

И думать о чём-то благом,

Как раньше, под мышкой с котом

Не велит поминальная свечка.

Так много, так мимо времён

Пробежало, промчалось, исчезло.

Но ты на их тле не найдён –

Пустое гостиное кресло.

И место, что в жизни моей,

Как личный твой номер хранилось

С поломанной ручкой дверей,

Чтоб точно другим не открылось.

Мне всё это снилось.

Мне снилось.