Как жаль, что я не умею правильно влюбляться...
Если ночь - то утром оставаться.
Если прикосновение - то ожог.
Если вдох - то рак лёгких.
Если ступенька, то обязательно порог -
От дождя сырой и вогкий.
Как жаль, что я не умею правильно слушать.
Вроде уже тот возраст, когда ищут мужа.
Мотаю волосы на палец или на уши лапшу.
И делаю вид как-будто беременна и капризна.
Как неуёмный щенок лаю и укушу.
И в жизни - мне бы к минимализму.
Как жаль, что я не умею правильно смотреть.
Хочется от мира на неопознанном улететь.
Если взгляд - то с упрёком и горчинкой.
Что ни взмах ресниц - то пустота.
Свечкой, спичкой, шелкопрядовой личинкой.
И чтоб в спину не плевали: "хм! не та!"
Как жаль, что не умею быть кому-то подходящей.
Я не мобильный - ты не мой звонок входящий.
Так трудно за кого-то биться головой.
И чувствовать, как холодом проломит темя.
Противно, что смотрящие толпой
Судили наше прожитое время.
Я не готова сеять семя.
Ты даже сеять не готов.
Давай заумными не будем мучать.
Слова как дым, ежесекундны как прыжок.
И всё - таки мой рак меня не учит,
И на плечах - после последнего - ожог.
