Во мне проснулся поэт, что ночью
Не спит и пишет строку за строчкой,
за словом - слово, за точкой - точка.
Да только слово моё горчит.
Я вспомнил море забытых истин,
Из шкафа старые вынул кисти,
Палитру вымыл, отскреб, отчистил,
И вот, пишу, как всегда - в ночи.
Я прочитал уже сотни книжек,
Но были противоречья в них же -
Герои были гораздо ближе
К реальности, много на то причин.
Я честно думал, что исписался,
И по осколкам, как лёд, распался,
Я думал, что в забытьи остался,
И верил: выхода не найти.
Но только, знаешь, тебя я встретил,
И вспомнил, кто же я есть на свете,
И понял: слова, что уносит ветер,
Ещё не все тебе посвятил.
