вот, погляди: моя комната – просто клетка,
и когда мир за окнами юн, апрелев,
я смотрю миллионом своих фасеток,
в голове миллион идей:
и боец, и художник, и менестрель я,
всё могу, успевай, многорукий шива.
у меня столько сил и стальные жилы,
хватит уйме других людей.
я живу, и горю, и так вечно жил бы,
ибо нет ничего, что б меня сломало.
и мне воздуха мало,
и жизни – мало.
. . .
вот, погляди: моя комната – дантов ад,
и когда лезет в щели сплошной ноябрь,
самый мощный фонарь в миллионы ватт
не отгонит его.
если я улыбался – это не я был,
батарейки мои безнадежно сели.
и когда я бессонно лежу в постели,
а вокруг никого, никого,
я готов и бросаться, и лезть на стены,
но лишь глубже ныряю под одеяло.
и мне воздуха мало,
и жизни – мало.
