Anna Yaroslavna

Anna Yaroslavna

172 карма
Rostov-on-Don
Ранее была под псевдонимом Anita Hofel, теперь вот хочу быть Anna Yaroslavna. Собственно, почему бы и нет? Родилась, живу, учусь. Некое подобие стихов начала сочинять года в четыре, нормально записывать - лет в шесть или семь. Сейчас - почти-программист (ибо довольно хреновый) и почти-поэт (ибо не дотягиваю). Писательская карьера относительно короткая, но уже полна взлётов и падений. Что будет дальше? Посмотрим.

от·
III
Дорогой Винсент, ты как будто совсем не вырос, даже почерк твой тот же — странная вязь каракуль
Показалось мне, или вновь ты разводишь сырость
Милый мой Винсент, в тридцать лет — и, как мальчик, плакать
от Теодора NN
Читать дальше

от·
синицам в открытом космосе делать нечего:
их просто расплющит в отсутствии кислорода,
тепла и давленья
но, видно, виной порода
синицы
Читать дальше

от·
Я люблю тебя слишком сильно, — слишком жадно, опустошающе, —
и моя ль вина, что наш Сидней эвкалиптовым стал пожарищем,
что начало — конца начало, а слова все — одна полемика
Ты из тех, кто, едва причалив, напрочь всех изведёт эндемиков
Сидней
Читать дальше

от·
на стадии кипения воды ты вбрасываешь соль в пятилитровку, клянёшь плиту, кастрюлю, лук, морковку, замужество и сигаретный дым — из форточки надуло сквозняком от щедроты соседей сверху/снизу
лежит картошка горкой-эпикризом, на плечи — груз унылым бураком
на стадии бульона всё — вовне: извлечь ребро, извлечь урок из жизни, — к тебе, друг Рак, приду, лишь только свистни
— тушить тоску на медленном огне
человеческий рецепт
Читать дальше

от·
Мне ночь не приносит покоя
Дыхание спёрло в груди,
и я убегаю от горя — по старому саду бродить,
и пальцы вплетались чтоб в травы, как в волосы лучшей из муз
Бересклет
Читать дальше

от·
I
Ох, милый Тео, мир переполнен красками, мне даже кажется, будто бы я — не я: будто я — ветер майский, безумно ласковый, или же облако, пьющее из ручья
Взгляд растворился в юной весенней зелени
Хочется плакать от нежности, милый брат
Винсент — к Тео
Читать дальше

от·
Ноябрь бросается в окна сухой листвой, и серое небо так низко, что глушит пульс
Пить чай бесполезно, особенно вот такой, горчащий в рябину — он только усилит грусть
Сегодня так тихо, как не было много дней, как будто за окнами — старый безмолвный фильм
Всё дело, наверное, в осени
осеннее
Читать дальше
Показать больше
Вверх

Мы используем cookies, чтобы вам было проще и удобнее пользоваться нашим сайтом. Узнать больше.