Каждый день, выходя из метро,
Я постоянно вижу его и её.
Он в косухе кожаной, что досталась от деда.
А она носит кеды,
На ней брюки в полоску.
В этот миг мир не кажется мне таким плоским,
Как у Пратчетта в сказках.
Она любит черные водолазки,
Красную помаду матовую
И не приемлет маты его.
А он... он уже почти перестал ругаться,
Потому что незачем:
Когда он обнимает ее за плечи -
Мир вокруг исчезает,
И он уже ничего не видит, не слышит, не замечает...
Ночь накрыла город,
И на маленькой кухне их только двое.
Темнота облепила все этажи дома,
И горит лишь одно окно.
А за ним все пустынно, немо, глухо,
Все неважно, не нужно, и всё равно.
Она надышаться не может дымом
Сигареты вишнёвой, густым и сильным -
Аромат почти что сбивает с ног.
Время тянется как резина,
Только кольца тягучего белого дыма
Обрамляют пустой потолок.
В их глазах столько жизни,
В голове километры дорог,
Ими пройденных,
Или пока неисхоженных,
И ещё не написанных строк.
И пока он будет в руке свой бережно
Её руку сжимать нежную -
Я знаю:
У человечества есть ещё шанс,
Пусть даже слабый, последний,
К земному вернуться Раю.
2017 г.
