Ты — одержимый художник со стажем,
В погоне за Музой продавший кисти.
Ты — обесточен, возвышен, обескуражен
И Музой любим, но толпой ненавистен.
Ты — свой финал и своё начало:
Пальцами вдоль желтеющего холста
Тебе это кажется слишком малым!
Да и от низменности ты устал…
Ты топишь горе в бокале с виски,
Ты — одинокий и брошенный всеми.
Художник, продавший последние кисти,
Но не нашедший смысл вселенной.
Краска на пальцах давно обсохла,
Ты — только финал и никогда начало.
«Я буду жить. Плевать, что Муза издохла!
Мне и мира-то слишком мало!»
Барная стойка — площадка для взрослых игр,
Ты — потерянный мальчик сбежавший из дома.
Сколько виски ты одержимо выпил,
Что наступила душевная кома?
Сколько слов ты произнёс напрасно?
Ты — мелочный скандалист и трус.
И уже сам почти не веришь в «прекрасно»,
Ты заблудился, но выучил правила наизусть.
Жизнь — игра на ускоренный турбовылет,
«Не стесняйся, крути барабан револьвера!»
И не плач о том чего не было и что было —
Тебя покинул осколок любви и частичка веры.
Ты — только боль, закутанная в оболочку.
Ты — пустыня среди огромного океана,
Ставящая слишком жирную точку,
Завершающая цикл перерождений, существований…
Эта планета ломает и смелых и сильных,
Но ты таким никогда и не был.
Эта толпа формирует не личность, а имя…
Ты не был возвышен, ты просто не был.
И вместо лезвий по коже — яркие краски,
Вместо крови на кафель — душа на холсте.
Ты всё еще веришь в «прекрасно»?
Но это прекрасное где?..
28.09.2015
