Я питаю свой мозг, проводя жизнь по книжным аортам.
Если буря в стакане, то я научился быть лоцманом.
И направлю свой мир к тихой пристани зоны комфорта,
В бастионе покоя читая Иосифа Бродского,
Краем глаза следя как минуты бегут за часами
И врезаются в стену.
За ней мир
погибший,
расколотый...
Я сбиваюсь с пути и мой взгляд в междустрочии замер:
Моё время ошиблось, ведь только что вышло
из комнаты.
Пред глазами мелькают картины забытого детства.
Словно пультом от памяти выключу бурную молодость.
Переменная счастья осталась для всех неизвестной,
А за скобками общества веет арктическим холодом.
Каждый солнечный луч я искал в старых книгах о новом.
Забывал о себе, погружаясь в чужую историю...
Я вчера приносил Саурону кольцо Соломона
И под вечер без сил завалился на грязный линолеум.
Полусон-полуобморок, длящийся, кажется, вечность
Растворял меня в ней, словно раны, что лечатся временем.
Я уйду вместе с ним в этот мёртвый, но радостный вечер.
Это так хорошо.
Пульс всё медленней,
медленней,
медленней.
