Я хотела бы быть великим поэтом,
Оставлять навсегда на страницах свой след.
Я, увы, никогда не стану легендой,
В моих грязных молитвах значения нет.
Не напишут мне сладкие добрые строчки,
Никогда не расскажет никто о любви.
Я терзаю себя каждый день, каждой ночью,
Я сжигаю слова, я сжигаю огни.
Я хотела творить, но ломала на части
И резала грубо по мягким слогам.
Я хотела однажды почувствовать счастье,
Слегка прикоснувшись к холодным листам.
Меня били кнутом, обливали бензином,
Пытались поджечь, как всех ведьм в старину.
Втыкали ножи без сочувствия в спину,
Получали цепями в ответ по хребту.
Поломаны пальцы, поломаны руки,
Поломаны тысячи тысяч надежд.
Я лезу на стены, не больно — от скуки.
Мне больно не будет — сгорел на мне крест.
Не жаль никого, хоронила и буду.
В моих содержаниях каждый герой.
Я хотела творить. Но к чему пересуды?
Я лишь воевала сама же с собой.
А если однажды меня и признают,
То только в подвалах, сжигая листы.
С особой усладой шатаюсь по краю.
На мне все завянут мгновенно цветы.
Я, увы, никогда не стану легендой,
Я умру под обломками собственных грёз.
На моём монументе напишут, наверное,
Что вся моя жизнь была не всерьёз.
31.12.18
