Реальность души поглощает постоянно,
Мерцание её манит и забирает наше время,
Хвалить при этом пустоту мы любим рьяно,
Но в одиночестве находим только бремя.
С другими, как ни странно, одинок, и нет покоя,
Твоими образами стенки выстланы сознания.
Сады на небе озаряют светом наше горе,
Порой у Бога просим только понимания.
Мне непонятно, почему гниют в тиши сердца,
А чувства возникают там, где их не ищешь,
И бьются звоном о жестокость мира чудеса,
И встречей страстных глаз любовь не сыщешь.
Она берёт тебя в объятья цепко, как проказа,
Ни на секунду отпустить не хочет сердце.
Кто называет чувства счастьем, кто заразой,
Но ни один не перестал любовью греться.
В минуты боли, стиснув зубы и закрыв глаза,
Ты думаешь о несвершённом чуде для тебя,
И главное, что жизнь порой настолько зла:
Твоя мечта объектам чувств неясна и мертва.
Так было не всегда, и чувства поровну давались —
Теперь лишь скрежет проржавевших чар.
Сомнения в себе отказами рождались,
Но каждый для своей судьбы гончар.
Кто-то дальше пошёл в понимании мира,
Он жесток, не готов принимать одолжения.
Тот, кто хочет летать, — полетит некрасиво,
Ему главное — в небо святое движение.
Автор: Димитрий Евстафиадис
Сборник стихов "Небесная листва души"
