Я сам себя не отпущу
от этих мест под небесами,
от этих ёлочных чащоб,
что я люблю ласкать глазами.
От этих прошлогодних трав
или зелёных среди лета
и заболоченных канав,
лучами солнышка согретых.
От светлых мыслей по весне,
от ощущения надежды,
цветочков первых на земле,
желтеющих в полях и межах.
От своих солнечных полян,
заваленных хрустящей шишкой,
что лечат душеньку от ран,
в местах, где бегал я мальчишкой.
И никуда я не уйду,
душа моя здесь будет биться-
в любом из вечности году
порхать в черничнике как птица.
Я сам себя не отпущу,
ЕМУ нет повода для мести,
чтоб я среди своих чащоб
ходил по мхам ещё лет двести.
