Неброский холст, полуприкрытый,
В далёкой комнате забытый,
Стоит в пыли. А на холсте
Дробятся дождевые струи,
Касаясь щёк, как поцелуи,
И лес в небесной чистоте...
И тот же лес, прощаясь с летом,
Сереет скучным трафаретом
За этой комнаты стеной,
Стоит, присыпан пылью лунной,
С тех пор, как живописец юный
Ушёл навечно в мир иной.
