Хлам

Мой предутренний сон

весь тобой захламлён и заставлен -

как контора находок,

чей срок безнадёжно истёк.

Там сочится слезой по стеклу

сквозь припухшие ставни,

как простуженный бомж,

клочковатый туманный денёк.

Что у вас за бардак

в канцелярии вашей небесной,

если слёзы на окнах

не сохнут пятнадцатый год?

И зачем я упрямо храню

этот хлам бесполезный,

за которым хозяин

уже никогда не придёт?