Мой предутренний сон
весь тобой захламлён и заставлен -
как контора находок,
чей срок безнадёжно истёк.
Там сочится слезой по стеклу
сквозь припухшие ставни,
как простуженный бомж,
клочковатый туманный денёк.
Что у вас за бардак
в канцелярии вашей небесной,
если слёзы на окнах
не сохнут пятнадцатый год?
И зачем я упрямо храню
этот хлам бесполезный,
за которым хозяин
уже никогда не придёт?
