Кто или что выбирает для нас дороги,
Кто или что решает, какими станем?
Избранных мало, даром что звали многих —
Воины Света, юные падаваны.
Там, где другой в Австралии или Польше
Блещет умом, начитанностью, талантом,
Я остаюсь любителем — и не больше,
Разносторонне развитым дилетантом.
Я не войду в десятку-пятёрку-тройку,
Не принесу стране никаких медалей.
Тише воды, незаметней, чем землеройка —
Не о таких пророчества бы слагали.
Только я вижу, чаще и неотступней:
Воину Света, предсказанному богами,
Бережно отирают нагие ступни
Шелковыми струящимися волосами.
Не ожидая ни гласа, ни знака свыше,
Не соблазнённый блеском земных сокровищ,
Принц-что-обещан, Мальчик-который-выжил
Смотрит — сейчас — без страха в глаза чудовищ.
Тянутся руки, будто обнять желая.
Вот он, столп мира! Вот он — основ основа!
И за его спиной, будто тень немая —
Я, про кого в пророчествах нет ни слова.
