Когда я устаю от реальности,
Когда опускаются руки,
Когда, утопая в фатальности,
Изнемогаю от скуки.
Тогда в чемодан торопливо
Все мысли свои собираю
И, озираясь пугливо,
В литературу сбегаю.
По пожелтевшим страницам
Я взглядом беззвучно ступаю.
И до боли знакомые лица
Здесь снова и снова встречаю.
Я вместе с Татьяной мечтала
И бедную Лизу жалела.
На метле с Маргаритой летала
И с Оводом муки терпела.
Я до хрипа с Базаровым спорила
О проблемах всего человечества.
Я была с кардиналом в сговоре
Против Её Величества.
Книги – жизнь настоящая.
Реальность – карикатура.
Как свеча, во мраке горящая,
Мне светит литература.
Обыденность людям заткнула
И сердца, и глаза, и уши.
Я верю: литература
Спасет заблудшие души.
Написано примерно в 2014 году, это стихотворение сейчас кажется мне довольно инфантильным и наивным, но не настолько плохим, чтобы его никому не показывать.
