Щурясь от розоватых лучей заходящего солнца, делаю несколько глотков воды из фляжки и обратной стороной ладони стираю ползущую от виска каплю пота. Раздвигаю вересковые заросли и продолжаю подниматься вверх по склону. Когда-то здесь была тропа, по которой я ребёнком резво сбегал вниз в деревню или к узкой шумной реке, ровно прорезавшей долину.
Останавливаюсь перевести дух у нескольких опутанных плющом столбиков, оставшихся от частокола. Камни стен невысокого домика успели покрыться мхом, а обветшалая крыша поросла пушистой зелёной травой и вездесущим горчаком. Рассохшаяся деревянная дверь поддаётся после того, как я второй раз дёргаю за ручку, и сыплет трухой. Внутри царит приятная прохлада. Останавливаюсь у порога, в памяти моментально вспыхивают фрагменты далёких воспоминаний: гладкие глиняные крынки с парным молоком; сладковато-вязкий запах свежего домашнего сыра; разложенные под жарким солнцем мягкие плоды инжира; компрессы из кашицы заваренной ромашки, которыми бабушки лечила мою непрекращающуюся детскую экзему. Лёгкая пелена знакомых, родных запахов окутывает меня, возвращая в далёкое беззаботное детство, и тут же рассеивается от ощущения слёз на щеках…
