Посиневшие вздувшиеся вены-
Это наши дороги среди замерзших снегов побелевшей кожи,
Отражающиеся в матрице космоса.
Там сконцентрированы ирония и гримасы обыденной жизни.
Кто-то бежит по морозу без шапки, в ветровке,
Стараясь приблизить весну.
Другие трутся друг о друга, словно сигареты в пачке.
Ох, уж этот дефицит общения.
А что мы? Небесные птицы неизвестной породы.
Улетели куда-то от приступов неминуемой хандры,
Прячемся под собственными крылышками от грустных минут.
Пытаемся родить гламурный восход, вцепившись алыми
Наманикюренными коготками в проносящиеся облака.
Мы стремимся построить личный рай, но почему в нем так холодно?
Птицы любят ходить по краю ущелья между домами.
Люди построили горы собственных высоток и
Называют их спальными районами.
Да, действительно здесь засыпает все: мечты, надежды, мысли,
Замирает движение.
Неумеющие летать, упакуйте свою усталость, пессимизм и мизантропию в конверт и отправьте с почтовыми голубями.
Пункт назначения - жизнь.
