Снег растаял, цветы распустились,
Но в земле осколки видны.
Каждый год, мы находим “сюрпризы”
Это эхо прошедшей войны.
Я землянку нашел поздно вечером,
Два погибших бойца было в ней.
Треугольный листок, весь исписанный,
Под ногой я заметил своей.
Это было письмо фронтовое,
И отправить его не смогли.
Сжалось в миг мое сердце от боли,
И от смысла что строки несли…
Дорогая, любимая мама
Пишет сын твой, пока что живой.
Ротой мы наступать продолжаем,
Каждый миг, он для нас роковой.
Из трёхсот нас немного осталось,
Восемнадцать обычных ребят.
Толком мы воевать не умеем,
Но в душе каждый воин, солдат.
Мы с врагом только насмерть дерёмся.
До последнего вздоха в груди.
И в лицо громко смерти смеёмся,
Много нам ещё нужно пройти.
Написал бы я больше, мамуля,
Но комбат нас зовёт уже в бой.
Не вернусь если, мама, запомни,
Каждый здесь хоть немного герой.
До свиданья любимая мама,
И сестрёнке привет передай.
Постараюсь живым я вернуться,
Помни сына и не забывай...
И в подавленном я настроении,
Спать ложился в палатке своей.
Мне в тот вечер холодный приснился,
Разговор двух солдат, двух парней.
Слушай, брат, мы лежим уже долго,
Ну не может так плохо всё быть.
Полегло ведь здесь много народа,
Не могли нас так просто забыть.
Нас убили ещё в сорок третьем,
Мы с тобой наступали тогда.
Роковые два снайперских выстрела,
Изменили судьбу навсегда.
Меня первым сразил этот выстрел,
Сразу вспомнил сестренку и мать.
О смерти моей ведь не знают,
Они будут молиться и ждать.
И письмо не успел я отправить,
Написал там не много я строк.
Теперь пулей оно продырявлено,
И опален чуть-чуть уголок.
Много смысла в письмо я не вкладывал,
Кратко я рассказал всё как есть.
Как люблю я тебя сильно мама,
За тебя как готов умереть...
Ты второй был сражен вражьей пулей,
На сырую траву вдруг упал.
И сейчас ни о чем не жалеешь,
Ведь за Матушку-Русь умирал!
Знаем мы что конечно нас ищут,
В душах их, ты не умер, я жив.
И о нас иногда вспоминают,
Фотографии в ряд разложив.
Что ж мы веры в живых не теряем,
Я уверен, нас ищут с тобой.
О нас вспомнят, найдут, раскопают,
Даже если не этой весной...
Я проснулся, в глазах стоят слезы,
Как мы можем такое забыть?
Наши деды за нас воевали,
Мы всегда должны помнить и чтить!
Поколение наше не знает,
Бабий Яр, Бухенвальд и Хатынь.
Очень уж эта правда жестока,
И горька она, словно полынь.
Не дай бог ощутить нашим детям,
Что за страшное слово война.
Сколько горя несёт, сколько смерти,
Сколько жизней забрала она.
Каждый год на параде победы
Ветеранов все меньше стоит.
Они тихо уходят из жизни
И от этого сердце болит.
Видел я на параде девчушку,
Я бы дал ей от силы пять лет.
Она маленькой ручкой своею,
Ветерану дарила букет.
Я в глазах его слёзы увидел,
Видит он, что не зря воевал.
Мы о них лишь раз в год вспоминаем,
За такую он жизнь умирал?
Не бравад им ни нужно, ни песен,
Им покой и забота нужна.
Я немного могу для них сделать,
Большее, сможет сделать страна.
Для нас всех это праздник победы,
Только слёзы стоят на глазах.
А у них, искалечены жизни,
И в наградах вся грудь, в орденах!
Вы простите меня, ветераны,
За подонков, которые вас,
За награды теперь избивают,
И которым нет дела до вас.
Обещаю! что будем мы помнить,
До последнего вздоха в груди.
Как за нас свою кровь проливали,
Какой путь вам пришлось всем пройти!
