Монтенегро встает надо мною во сне: здесь оливы цветут и не знают про снег, я касаюсь песка на морской глубине,
выплываю к ленивому солнцу.
Эти улицы сложены в лабиринт, где дорога плутает, петляет, хитрит и приводит на крепость: ступени, гранит,
яркий флаг на вершине смеется.
По заливу хозяйски гуляет прибой, шелестят корабли, и прозрачная соль заполняет царапины, ранки собой,
покрывая весь мир в белый цвет.
Монтенегро лежит подо мной наяву, я тянусь прямо к небу, вдыхаю, живу, что сравняется с этим по волшебству?
Ты молчишь…
и я знаю ответ.
