Без названия [2]

•••

Почему не спастись от боли?

В этом винно-пропитом времени,

Я, наверно, собою болен,

И вся юность пройдёт с акварелями.

Годы, время отдать бы в руки,

Те, кто их с осознаньем потратит,

Дописать мне бы эти этюды,

И опять всё вернётся к началу.

Мне не знать бы такой юности,

Что так режет и так бросает,

Заставляющей верить в глупости,

Только жжёт, как огонь; разрушает.

Душу прочь, да и сердце тоже,

Я с сегодня не чувствую боли.

В себе мыслей хотелось б моложе,

Я, наверно, тобою болен.

VERbA