Из майских верлибров, дождей и поллюций
Мы как-то выходим ни шатко, ни валко.
Малышка, мы – следствие всех революций.
Смотри, как нам светит Варшава-весталка.
Ведь солнце под вечер бежит до Европы,
Ведь призрак страха всё бродит телом.
Малышка, навряд ли ты тут подсуропишь,
Тут вряд ли возможно хоть что-то поделать.
Ведь что мы? – вода, из ладони выпита.
И гвозди растут сквозь ладони предтечи.
И паталогически нет Египта –
И не убежать. И как вечность вечер.
Тут, видимо, взрощенная ущербно
Потребность в Великом Пути – привыкли.
А так – без проблем наблюдается щебень
Разбитых дорог и старик-мотоцикл.
Нас не ожидает – прости, мне неловко –
Ни ненависть и ни народная слава.
Всегда есть конечная остановка,
Но в нашем-то случае – не Варшава.
Ведь, понимаешь, эти ржавые краны
Ни воду не сдержат, ни нас не напоят.
Ты метишь йодом стигматы и раны,
Ты сонно читаешь всё то, что стоит:
Сойди, Дух Святый, на всё, что сделал,
На всё, что мерял незримо оком.
Мои ладони, как рыбы, несмело
Но жадно жмут мокрые стёкла окон.
