Вероника Боршан

Надрывается ветер, гудит, как большой набат.
И сменяется ночью снег проливным дождём.
Этот город берёт с меня больше, чем может дать.
Я закрыта в нём.

Порыжели иголок края
У сосновых раскидистых лап.
Високосный идет по полям,
Собирает тех, кто ослаб.

Когда жена, собрав детей и громко сообщив, на чём она вертела всю эту семейную жизнь, хлопнула дверью, Ёршиков запил. Запил бессмысленно и беспощадно, как только может сорокалетний брошенный мужик в приграничном посёлке. Собственно, жена потому и ...

Хозяйка моя плохо понимала по-русски. Оторванная от родных Карпат, она с трудом привыкала к приморскому городку, куда приехала вслед за мужем, румынским инженером. Шумное многоголосие грузового порта, запах рыбы и сырой древесины,- всё это было ей...

Со мной происходит октябрь - двойной обгон,
Внутренний геноцид, несросшийся перелом,
Темные воды и город почти без дна,
Где растворяется память на имена

Когда однажды разжимаешь пальцы,
прислушиваясь к отголоскам боли,
боясь, что это было слишком просто, -
открыть глаза, вдохнуть холодный воздух,

По чёрному узорному стеклу,
лекалу век и зыбкости структур
ночных теней на кафельном полу,
холодными пайетками стекая,

С каждой из них становишься злей и строже, учишься быть мудрее, сильнее, старше
Каждое утро приходят они без кожи - женщины, ждущие зрелища и реванша
В тёмной прихожей снимая чужие крылья, смотрят мне в душу, как в окуляр прицела, ищут в...

Закрывай коридор затмений, бери ключи. Хороводит апрель, и пока он берёт размах, говорит тишина у горячих твоих ключиц, в роднике говорят следы на больших камнях. Я говорю о том, что во мне болит, не переходит и не меняет свойств. Этот апрель прос...

Когда - нибудь пришедшие спасти нам скажут, что маршрут несовместим с объёмом жизни, планкой ожиданий. Кто будет остановлен, кто спасён, и что на входе мы произнесём, где тот причал, к которому пристанем? Плацкарт, паром и расстановка сил, - нам н...

Вчера я думала о том, что якорь стар и ржавой крошкой больше не удержит, что я сама себе как самодержец : владелица бумаги и мансард, где по стеклу спускаются слова в дождливый полдень пряного июля. Вчера я думала, что больше не горюю, и мне меча ...

Март продолжается, тянет дни, не забывает про мзду.
Каждый, входящий в его чертог, вестник или ведун.
Прахом и пеплом скрепляет нас
Дряхлеющий серый наст.