Верный Друг

норвежский лес
каждый вечер случается ровно одно и то же;
страж ворот поднимает охотничий горн, и слышны
длинный и два коротких...

форма воды - льды.
через фарватер узкий
еле ползёт челюскин.
сзади дрейфуют киты.

сети давно заброшены в старый зацветший пруд.
будет не по-хорошему - сети улова ждут.
даром что прежде сотканы, час не пришёл пока;
станут трофеи сотнями радовать рыбака.

на черепаший панцирь тротуара
роняют свет ночные фонари.
там, в клеточках тончайшего муара,
поблёскивают капли-янтари.

утро нового дня никогда не бывает добрым.
бестолковое время за чашкой остывшего кофе.
мне пора.
и, фиксируя в зеркале заспанный профиль,

«... и хрипло кричат им птицы:
что мир останется прежним»
и. бродский
словно движения мима,

некто никогда не проходит мимо, не сняв головного убора,
не расспросив о планах на день и не справившись о здоровье.
нечто в нём выдаёт безошибочно неудавшегося актёра
(примы провинциальных театров таких не считают ровней).

Я хочу написать стих.
Да такой, чтоб порвал небо.
Это будет не стих, а крик
Для того, кто на небе не был.

К вечеру занялось... Ветер встал на дыбы.
Будто срывая злость, снег закрутил в клубы
И помелом своим гнал их по всей земле.
Строг и неудержим в дьявольском ремесле.

Капитаны без кораблей
Якоря побросали в порту.
Миллионам безумных идей
Предпочли голубую мечту.

А у нас, как встарь,
Есть и бог, и царь.
Есть у нас свой путь.
То, что крив, не суть.

Декабрь мне не предлагает выбора.
Иду-бреду по тем местам, где ты была.
И заметаю след, тобой оставленный.
И закрываю окна плотно ставнями.