Рябинина Л.М.

Елка долго скучала
За печальным забором.
Тосковала сначала
По красивым уборам.

Сколько в тебе тоски.
Сколько печальной боли.
Ты у Невы- реки
Все примеряешь роли.

Написала природа поэму без слов.
Белой краски взяла, побелила.
Чуть зеленой добавила в ворох листов.
Нежность тоже в пути поместила.

Упала ночь, а сон растаял дымкой.
Гляжу в густую ночи пелену,
Мечтаю- возвратишься невидимкой
И окажусь я заново в плену.

Строчу я вирши?- значит не поэт.
Версификатор жалкий и ничтожный.
Но знаю я: люблю не мрачный свет,
А преломлённый призмою и сложный.

Я не беседую, голос затих.
Это внутри нарождается стих.
Слово за словом, росточек к ростку-
Так и стихи, как цветочек к цветку.

В каждом художник живёт и поэт.
Музыка звуками в нас с колыбели.
Только на многое времени нет.
Даже себя мы познать не успели.

Быть богом нельзя.
Полубогом обидно.
Эмоции шквалом
И чувства взахлёб.

Сочинила жизнь сполна.
В ней от правды так немного:
Детство, юности весна
И взросления дорога.

На вопрос не найду ответа:
- А любовь- что такое это?
Радость встречи? Рассвета час?'
Или в радуге дождь сейчас?