Ольга Журавлик

Мне позвонить вам хочется друзья.
Набрать рукой те цифры в телефоне,
но время, строгий зритель вторит мне нельзя...
ведь память ластиком уж стёрла номер.

На крыше старого дома
Ветер- извечный плутишка,
играет с прохожими в прятки,
как хулиган мальчишка.

Кирпичная кладка, в раме окошки,
на подоконнике спящая кошка.
За стёклами лето, зелень на ветке,
птичка шалунья поёт, как кокетка.

Одинокий художник
в ряд развесил холсты ,
на заборчике летнего сквера.
Здесь природа , закат и рассвет,

Дальняя станция,
однушка на окраине.
Как бы не сложно все,
не грусти заранее.

В доме темно и спокойно.
Пахнет немного мятой.
Спит тишина на диване,
словно мурчащий кот.

Зябнут плечи мои в тонком плащике,
на дорогах ненастье с распутицей.
Загадаю под утро желание,
знаю, чувствую - точно сбудется.

Книжные полки , запах страниц.
Матовый глянец блеснёт между
строчек.
Сквозь переплеты обложек

Вновь цветные шары из картонных коробок,
достаёшь ты неловко, как будто спросонок.
Стоит крышку поднять и увидишь ты разом ,
все богатство из детства. Не чета всем алмазам.

В один из дней поссорились иголка
с ниткой.
«Не быть нам вместе более, подруга!
Мы перестали понимать друг-друга»

Мне снова снится Питер,
но жаль что только сон...
Я вижу очень ярко
его мосты и арки.

Она зашла, и в зале замер смех.
Стоящие у окон замолчали.
Ее анфас уже смотрел на вас.
Взгляд томный и волнительно печален.