О. Костина

Мне кто-то влил лекарство в жилы.
Но стало горестно отчасти,
Что не болит, где больно было.
И к сожаленью, это к счастью.

Очень часто язык наш работал на нас.
И здесь истины нет вернее:
Чем богаче и ярче словарный запас
Тем лапша ощутимо вкуснее.

Промок чердак. Прогнили провода. И мы бессовестно проспали всё на свете. Стирались на конвертах адреса. Старел рыбак. И волновался ветер. И падал снег. И нёсся пешеход. Радиостанций путались частоты. И каждый раз сменялся новым год. И в дверь стуч...

Мой тридцать пятый, сбывшийся, упёртый.
Кричишь дождём. Ругаешься грозою.
Не разлюби меня, сентябрь, не изуродуй
за то, что я не сломлена тобою.

Как дико хочется порою быть попроще -
жевать зефир
и всхлипывать от драм.
Проигнорировав всех этих "бродских" (в общем),

Шумят за окном машины, за стенкой - дрель,
здесь все приглушают звук моего письма.
Декабрь из детских снов превратился в цель.
Привет. Я варю компот, и у нас зима.

Что вас магнитом так манит, зовёт, влечёт
нервы обуглить мне, выпотрошить совсем?
Вы же меня как бабочку в свой сачок.
Чем я приправлен да вымазан? Болен чем?

Здесь слишком южно, чтоб писать стихи, и слишком тесно, чтобы не пытаться. Здесь чуждо всё, но в каждой из стихий всенепременно хочется остаться. Здесь громко пьют. Здесь никогда не спят. Глотают жизнь, как будто завтра сгинут. Здесь тот, кто вери...

Не хочу ни жалеть упавших, ни брать взаймы.
Не хочу откровенно, искренне говоря,
быть насильно вплетённой в бессмысленность слова "мы",
чтоб потом не распутать, в общем-то, них*я.

Кажется, в этом сквозняке
кроется спасенье.
Хочется сильно заболеть,
чтоб пришли лечить,

Здесь нет меня. Как не было и до.
Среди камней, царапающих крылья,
причин среди, и в силе, и в бессилье, -
здесь нет меня. И нет моих следов.

Среди млечных путей и планет, что устали от НАСА, мне б родиться одной из неведомых богу дорог...
Мне б тобою гореть сотни раз, не сгорая ни разу,
и не вкладывать смысла в бессмысленность скомканных строк.
Не раскрашивать душу избыт...