сентябрь

Мой тридцать пятый, сбывшийся, упёртый.

Кричишь дождём. Ругаешься грозою.

Не разлюби меня, сентябрь, не изуродуй

за то, что я не сломлена тобою.

Скрипит полами ветхая веранда,

давай с тобою сядем у окошка

и выпьем чай из листьев винограда,

укутав ноги в плед, что грела кошка.

Но добрых снов мне на ночь не желая,

ты спрячешь чувства в фантик от конфеты.

Я всё твоё прекрасно понимаю,

но всё моё не вымолвит об этом.

И ты красив. И горд. И безупречен.

На вкус - как сталь,

обёрнутая ватой.

Мой тридцать пятый,

сбывшийся навечно,

из долгих ста,

загаданных когда-то.

| 30.08.18 |