Мой тридцать пятый, сбывшийся, упёртый.
Кричишь дождём. Ругаешься грозою.
Не разлюби меня, сентябрь, не изуродуй
за то, что я не сломлена тобою.
Скрипит полами ветхая веранда,
давай с тобою сядем у окошка
и выпьем чай из листьев винограда,
укутав ноги в плед, что грела кошка.
Но добрых снов мне на ночь не желая,
ты спрячешь чувства в фантик от конфеты.
Я всё твоё прекрасно понимаю,
но всё моё не вымолвит об этом.
И ты красив. И горд. И безупречен.
На вкус - как сталь,
обёрнутая ватой.
Мой тридцать пятый,
сбывшийся навечно,
из долгих ста,
загаданных когда-то.
| 30.08.18 |
