kaisartart

Это май – от весны узкий край
и пятнадцатый год от столетья,
Долгожданный побег прямо в рай
накануне предлетья.
Не искусственный свет фонарей –

Мухи спят летаргическим сном,
и чернушки в глубоком засоле…
Время спаивать клён под окном
самодельным клубничным вином
и соседей позвать на застолье.

Кого спасает чай вечерний,
когда темно, кругом ни зги,
от глянцевой полночной черни
и от печали ностальгий.
По времени, когда всё было,

Я тебя не забыла,
Но уже забываю…
Всё, что не было- было
В мёрзлый грунт укрываю.
Неожиданной встречи

Плачешь пятнадцатый?
Не повторишься,
Не воспаришь, не отыщешь поляну,
Светом летящим во тьме не продлишься,
Не одурманишь дыханием пряным…

Это только вода, что смыкается с небом на воле,
это только звезда, что, мерцая, летит к берегам.
Я навеки твоя, как себя позабывшее поле,

Когда превыше всех касаний
касанье наших губ и рук,
когда дыханье и дыханье —
в одном, и невозможен звук,
когда рука ласкает руку —

Запах июля. Выцветший ветер.
Белое солнце — душа нараспашку.
Память сгорит, и никто не заметит,
в царственной ауре льна и ромашек.
Не опечалишься, даже невольно,

Какая тьма! Вершится полночь.
Луна уже в других мирах…
Опомнись, поздно звать на помощь —
не нами выбрана игра!
Не я пронзаю время криком,