Genri Mattias

Весь алфавит славянский –
Не новость повторять,
Но суть его, без чванства,
Хочу в словах подать.

Что было -- всё благословляю !
Не надо памяти другой.
Она от края и до края
Мне предназначена судьбой...

Сгустилась тьма. Остыл совсем песок.
Смотрели колко звёзды с небосвода,
А Млечный путь -- дымящийся поток --
Бежал куда-то по веленью Бога...

Необычная женщина
О тебе говорят.
Только вряд ли кто женится
На тебе из ребят.

Рукой раздвинув мокрые кусты
Черёмухи, цветущей в тихой рани,-
Я увидал унылые кресты,
Поникшие в редеющем тумане.

В подсвечнике свечи сгорели.
Со тьмой я остался вдвоём.
Мерцает звезда еле-еле
Через оконный проём.

" В стремнине бурного потока
Жизнь захлебнулась однобока."

Как часто дух и плоть разобщены.
В их разнобое не сыскать покоя.
Я возвратился уж давно с войны,
А мне всё снится поле боя

Я предчувствую чаще беду,
А когда она грянет - не плачу.
Не хочу в этом быть на виду:
Всё что есть, я зарубкой назначу

* * *
Я не просто хожу по земле.
Не ищу тайный смысл во мгле...
Долгожданную жду тишину:

Размытые на кладбище могилы,-
Остатки их видны в реке с бугра.
Стихия здесь свой грех наворотила
От вздыбленного норова вчера...

Здесь торжествуют тишь и тленье --
В часовне над фамильным склепом,
Где бег свой прекратило время
В обвязанном распьятьи крепом ;

Быть может я и прожил не в пустую,
Но есть желанье - всё пройти с начала.
Лишь от того, что сделал слишком мало,
Я в этой жизни. От чего тоскую...

Я кричу в трубку: "Здравствуй...!"
И хочу лишь понять,
Что звоню не напрасно
И ты слышишь меня...

Не забудьте ни год, ни число,
Когда близкий из жизни уходит.
Его солнце зачем-то ушло
В юдоль плача, где смерть верховодит.

...Не стой у окна своего и не жди
Меня. И тоскою своею не жги
Себя среди звёзд и пушистого снега,
Под утро упавшего с сонного неба.

Жизнь выцвела, пока листал
Её не хитрые страницы,-
Там видел то, что утерял,
Не уберёгши, как зеницу...

Сегодня вечер за окном хандрит.
И ветвь в моё окно, как птица бьётся,
Как будто умоляет в дом впустить
И обогреться от дождя, что льётся...

Снова сердце стучит невпопад,
Как уставший путник в окно.
Слышу просьбу его"...Назад
Отпусти! Мне здесь душно...темно..."

Меня ничто уже не вдохновляет.
Порой с собою чувствую раздор.
Как- будто лёд пригретый солнцем таю,
И растекаюсь, как немой укор...

Книжка моя записная,-
Память уснувшая в ней.
Где ты теперь? Я не знаю,
И, что записано в ней...

Живущие в оглохшие года
путей своих не помнят никогда.
И бурелом сумбурных лет
Собою заслоняет свет...

Совсем не сложно жизнь покинуть эту:
Ты жив сегодня, завтра уже мёртв.
Сгореть костром безвестного поэта,
Прервав до срока собственный полёт.

Мы были рядом. А меня,
Ты словно и не замечала.
Под шум осеннего дождя
Слова не обрели начала.