О наболевшем Проза
Деньги сожрали кучу политиков!
Политики готовят костры обличителям,
(К чертовой матери всех этих нытиков!)
Нечем платить зарплаты.
Деньги сожрали кучу политиков!
Политики готовят костры обличителям,
(К чертовой матери всех этих нытиков!)
Нечем платить зарплаты.
Вы не слышите? Нет? Едва уловимые ноты…
Где-то Моцарта звуки вечную память гласят…
А с экранов твердят до хрипоты и до рвоты
О мерцающем счастье, да как-то опять невпопад.
Ехали мы ехали
и к городу подъехали,
а в городе такая мгла
- крутят люди жернова.
Я оставила своего удобного мужчину
Не подумай не из- за тебя
Просто я поговорила с собою и решила,
Я не хочу больше жить не любя.
Наболело, в душе наболело,
От безвременья нынешних лет,
Всё бы пламенем ярким сгорело,
Демократии мнимых побед.
Вы презирать должны меня.
Без страха или сожаленья.
Я вас убил, и вы сполна,
Вдохнули боли, несомненно.
Спокойный день разрезал голос,
Елейный, но немного нервный.
И появился у меня тогда посеребренный волос,
Увы, не первый…
Отстаньте от творца,
Если вам жизнь дорога.
Не поверну своего лица,
В сторону убогого наглеца.
Вы все хотите, чтобы ново,
Звучали старые стихи.
Чтобы ломалось наше слово,
О чуждые капризы и грехи.
Ой, жизнь моя, ты схожа так с квартирою:
Тебя всю жизнь чиню и ремонтирую,
То тут осыпется, то там сломается,
Едва починишь, как опять шатается.