Наш понедельник на краю земли
Рассерженно опять однообразен:
Здесь за окном – пионы расцвели,
Но у дверей – бесцельно куртуазен,
Отбитым носом щеголяет злой сатир.
Навязчивое баханье мортир
Мерещится в першении мотора.
И силлаботонический мотив
Петь в сцилло-харибдическом притоне
Мне надоело. Ломаным пером
Не написать ни слова в старом доме.
Остались невралгические боли,
Вчерашний чай, пейзажи в монохроме,
Школярские страданья поневоле,
Чужие роли да немытый пол.
...садись за стол, налью нам метанол, насыплю димедрола и трамала. Я, если честно, быть святой устала, пресветлый путь с рожденья был не мой. Не мне купаться в тёплом молоке и отражаться в мутной амальгаме, не мне учить на клавесине гаммы, не мне носить тетрадки в рюкзаке.
Мой выбор - исчезать, но быть вовне пространств, времён и прочих мельтешений.
Так пусть же сплошь случаются затмения, и маятник летит назад и вверх. Мир, неподвластный фразе "didn't it" сойдётся пусть в одной горизонтали, где в небесах гремит улыбка Кали, где происки скользящих Персеид разделят на запчасти и детали:
- наш дом;
- мой чай;
- тебя;
- весь материк;
- и понедельник;
- и застывший вид.
И соберут по новой.
Без моралей.
