Скрипы, мечтания, древние грёзы,
Брёвна, ветвистые корни и дым...
Выбор... распутье... никчёмная проза -
Дует из дебрей погостом сырым.
Где же ты, МИР, где теплеют рассветы?
Где ОН, осмысленный, радостный движ?
Жалкий посёлок, о чём ты молчишь?
Жарит твой повар нам свежие беды?
Беды - пельмени на масле шкворчащем;
Беды - зверята, запуганы в чаще.
Хочется (страсть!) ускользнуть из-под гнёта -
Выйти на Солнце из мрачного грота.
Где-то есть МИР: согревают рассветы;
Царствуют там эйфория и движ:
Шутишь, болтаешь, с улыбкой молчишь;
Звери пожрали шкворчащие беды.
Утром проснёшься, и жаждется знаний;
Каждое чувство - прохладный глоток.
В каждом поступке - лавина желаний;
В каждой беседе - и кайф, и урок!
Скрипы, визжание... порваны грёзы,
Счастье заткнулось в печную трубу.
Мрак подступал, и трещали морозы,
В пыль растирая большую судьбу...
