Прохлада итальянских вечеров.
В кафе, на берегу приветны лица.
Здесь запах моря, кофе, запах пиццы
И аромат невиданных цветов.
Обманчива вечерняя заря.
Неточно кто-то смешивает краски.
Какой художник мне рисует сказки,
Которые сейчас читаю я.
Художник неумелый, просто горе.
Ну, где он видел жёлтых голубей?
Он мне рисует розовое море
И краскою коричневой людей.
Беспечные коричневые люди,
Под взмахом кисти синяя скала
И желто красным, на зеленом блюде,
Десерты итальянского стола.
Художник мой не нарисует осень
В одежде из сиреневых дождей.
Когда уеду, кисти он забросит
В тугие волны розовых морей
