Ритуальное лето не бьёт по глазам. Беспредметье черствеет, как булка. И безлицый прохожий, идущий назад, заблудился кишкой переулка. То ли траурность ночи, то ль цепкая сталь в разговорцах твоих коридорных, посмотри, светлый ужас, каким же ты стал, ежедневно смываясь в уборных и ползя по раздолбанной коже стенной, по шершавости общежитской. Это тукает правда в кости теменной, с коей только упасть - ужиться, и неважно, кого и куда ты влек, чем недолго, но был напыщен. Так сжимает изжога дрова в уголек, в пепелище для духом нищих.
22.06.2021
