Не поэ'т я и нé поэтесса,
Но поэзия в сердце живёт.
Занимает достойное место
И отрада моя, и оплот.
Отгоняет порою печали,
Тихой радостью дарит порой...
Строки Пушкина были вначале,
Строки Бродского тоже со мной.
Мне в берёзовой роще Есенин
Вспоминается. Глядя в поля,
Мандельштамовский образ весенний
Равноденствия чувствую я:
Долгота по природе разлита
И цезурою тянется день.
Край родной — дождь сквозь мелкое сито
Топит снежные шали полей.
Всё поэзией пóлно. На сердце
Плещут рифмы — волнительный шум.
Но сама вот стихов — даже в детстве —
Не пишу, никогда не пишу.
