Я себя искать устал.
Гарью пахнет разум.
Так пусты мои уста,
Да, не скажешь сразу.
Я предал в сердцах Христа,
Но для вас - я верю.
Пусть верста и не киста -
Гадок запах серы.
Я - пропавшая душа,
Власти страстью пленный,
Агнец Старого Творца.
Новый - ветхий, бренный.
Алчный к жалости и свету,
К состраданию немой.
На распутии ответов
Я распят в объятьях звёзд.
Стуком сердца слышу силу.
В серый смажу все тона,
Чтоб сыграть секундной стрелкой
С секундантом смерти в шанс.
В шанс отбиться от Господи,
И свернуть все свитки в фарс.
Истязая папиросы,
Сверху я смотрю на вас:
Совершенно мне не ясны
Все стремления людей,
Те, что смешивая массы,
Всё не сыщут их смертей.
Слепо верят в их спасенье.
Вам скажу, за просто так:
Серостью сочится бренной
Лик уставшего Христа.
Поседел на небеси,
Иисусе ссохся в прах.
Сколько нам не поднеси,
В нас живёт животный страх.
Смехом сиплым раздаётся
Сатана и Мефистофель,
А мы шепчем тихо: "Ойся...".
Эхо вторит только: "бойся".
Соревнуясь с Старцем в чувствах,
Солнце сажей вновь иссякнет,
Ну, а мы, как Заратустра,
Станем жертвой подсознаний.
Сохраню ли я себя
В бесконечной пустоте,
Если солью испещря,
Божество да вскрою в сет?
