Кира Светловая

Под тонкой батистовой простынёй небес
Она чертит заборы лбом.
Говорят - это стресс.
Говорят - это возраст.

Ты просто устала, дорогая моя...
С места на место нет смысла переставлять
Выцветших кукол, будто играя в шарады,
Безжалостно искореняя, старое все - Менять!

Знаешь, милый, я научусь прощать,
И стану крепче асфальтовых дюн
В своей непокорной силе.
В нехитром умении - отпускать,

Говорят, слабых нельзя любить,
Мужчина должен быть, как скала,
Нерушим. Так, чтоб не перекроить,
Даже если руду накаливать добела.

Сквозь оцарапанные стекла,
Да обветренный солнца диск,
Катятся по плечам брызги чувств.
Пластинки уже умолкли,

Сердечко, как зернышко, тук-тук-тук,
Счастье тихо так, шепотом постучалось.
«Мама, я чувствую «тепло» твоих рук,
Поговори со мною, самую малость.

Ладошки замерзшие, тонкие,
Жались плотней к стеклу,
Для кого-то истории горькие,
для кого просто жизнь...на яву.