крутятся мысли по-броуновски в башке...

крутятся мысли по-броуновски в башке,

к стенке от стенки - такой вот настольный хоккей.

и отражаются болью в моем виске,

чтобы мог выдавить я - мол, со мной окей.

⠀

едут машины и чертишь ты их маршрут,

будто джон нэш траекторию голубей.

а счастье - это всегда есть не то, что тут,

а любовь кончается тем, что "прости, убей,

⠀

но я тебя не люблю - и, в общем-то, никогда -

все это случайность и дымка в моих глазах".

проходят недели, месяцы и года,

а ты до сих пор бессилен в любви азах.

⠀

не утренне за окном - только тьма и тьма,

просыпаешься - ночь, засыпаешь - ночь - увы,

никто из-за тебя не сойдет с ума

и не пожертвует волосом с головы -

⠀

тем более что за них отвечает бог,

а он знает толк в экономии большинства.

вот потому ты идешь покупать коробок,

чтобы забыть существующие слова -

⠀

чтоб не носились все эти мысли по окружной,

словно машины, что ищут простых девиц

на дальнобоя зарплату, а что со мной -

мне так далек этот автомобильный блиц.

⠀

грустно смотреть в занавешенное окно,

как в нем горит июль, тень кренит назад.

скоро закончатся лавочки и вино -

и взревет гроза.

⠀