крутятся мысли по-броуновски в башке,
к стенке от стенки - такой вот настольный хоккей.
и отражаются болью в моем виске,
чтобы мог выдавить я - мол, со мной окей.
⠀
едут машины и чертишь ты их маршрут,
будто джон нэш траекторию голубей.
а счастье - это всегда есть не то, что тут,
а любовь кончается тем, что "прости, убей,
⠀
но я тебя не люблю - и, в общем-то, никогда -
все это случайность и дымка в моих глазах".
проходят недели, месяцы и года,
а ты до сих пор бессилен в любви азах.
⠀
не утренне за окном - только тьма и тьма,
просыпаешься - ночь, засыпаешь - ночь - увы,
никто из-за тебя не сойдет с ума
и не пожертвует волосом с головы -
⠀
тем более что за них отвечает бог,
а он знает толк в экономии большинства.
вот потому ты идешь покупать коробок,
чтобы забыть существующие слова -
⠀
чтоб не носились все эти мысли по окружной,
словно машины, что ищут простых девиц
на дальнобоя зарплату, а что со мной -
мне так далек этот автомобильный блиц.
⠀
грустно смотреть в занавешенное окно,
как в нем горит июль, тень кренит назад.
скоро закончатся лавочки и вино -
и взревет гроза.
⠀
