утро так часто похоже на петербург:
стынут бетонные плиты, звучит крис де бург.
спрятались в цвете черемух масонские башни,
и путешествуют боги литератур -
⠀
за руки взявшись, прогуливаясь над невой,
смотрят на небо и ссорятся между собой -
было ли "ночи", "ноги", или это неважно -
впрочем, родной англетер все решил сам собой.
⠀
птицы летают над ними, вглубь окон стремясь,
а литераторы ищут подводную связь
меж гумилевым и анной - была ли любовь там
или для греческой статуи только смеясь
⠀
можно поверить в любовь. и они пьют вино,
и, разжигаясь, кричат, что пелевин говно, -
словом, как весь постмодерн и дешевая водка (схожесть меж ними прослежена очень давно).
⠀
вечер садится. поэты свистят. фаэтон
их подбирает, летя то в салун, то в притон -
впрочем, оно безразлично, поскольку пространство -
только фрагмент, сквозь который проходит фотон
⠀
через какое-то время. и тут я вскочу,
намереваясь к поэтам - я тоже хочу!
только вдруг вспомню: в житье моем есть постоянство -
это не питер, а я собираюсь к врачу.
