Из цикла К Тэйми 1

Что ты знаешь, Тэйми, о других, не таких, как мы,

У которых ни трещины нет в середине кормы,

У которых тела упруги, рубашки заправленные в штаны,

И всегда заточены сабли, и курки всегда взведены,

И ни капли чувства вины.

Как друг друга они целуют, Тэйми, и зубы у них блестят,

Они делают даже не то, что могут, а только то, что хотят,

Как идёт им любой цвет и всякий наряд,

Как их матери гладят им брюки,

а они изнывают от скуки и вечно на чём-то торчат,

как отцы их молчат.

Знаешь, Тэйми, как их женщины жарки и как легки,

как похожи они на тех, о которых ты пишешь стихи,

Но внутри у них что-то такое, что лучше тебе не знать,

и наутро у них на лбу проступают грехи,

и они накладывают мэйк-ап,

каждый раз, как только покинут кровать.

Если бы, Тэйми, они были такие же точно, как я и ты,

Их бы каждая тварь узнавала за три версты,

И за ними бы волочилась до самых ворот,

И заглядывала бы им в глаза и смотрела в рот,

Потому что легко отхватить от чужих щедрот,

Когда мясо с изнанки, и прямо вот…

Но к чему эти тонкости, если они вокруг

беззаботно спят, не разнимая рук,

Голоса их хмельны, и податлива плоть у подруг,

И пускай они реагируют уже не на смысл, а на звук,

но у них не бывает никакого «вдруг»…

И ты думаешь, Тэйми, что мы их переживём,

Потому что мы верим, и знаем, куда идём,

Потому что любовь мы из каждой строки наскребём…

Но ты знаешь, Тэйми, несправедливость вся в том,

Что они изнутри сияют точно таким же огнём,

Как и мы, когда любят друг друга…

И мы никогда не поймём,

Как у них получилось не выпасть из круга.