Этот дымный город, размытый воздух,
где вокзал спиной к пустоте прижался.
— Ты не поздно? – спрашивала.
— Не поздно.
Уходил и больше не возвращался.
Всё казалось, лето, а это в гору
поднимались воды, смывали небо.
— Ты же скоро? – спрашивала.
— Я скоро.
И кончалось время, и память слепла.
Приходи,
любить тебя больше нечем,
больше нечем биться в грудную клетку.
Я теперь на целое сердце легче,
я совсем невесомая стану к лету…
