Млечный путь

Помню – город холодный, серые карусели.

Мама с папой меня не любят,

не обнимают и не целуют, только теплее 

одевают в колючие шапку и шубу.

Там у каждой зимы по обочинам стены, 

словно прошлого длинные тени.

А короткое всё пролетало в деревне летом,

там ромашками луг накрахмален, и приодеты

у автобуса бабка и дед встречали меня, вздыхая.

При живых-то родителях будто бы сирота я,

то работа у них, то отдых по заграницам.

Изнывало на небе солнце и прислониться

норовило к сырым полотенцам туч.

И обиды комок исчезал у меня во рту.

И разматывал ёж от калитки к реке тропинку

по косицам нечёсаным повилики.

Опускался в траве паук надо мной монетой,

и трава по краям царапала небо.

Бабка с дедом варили варенье, слетались осы

на белёсую пенку, тогда начиналась осень

перезревшим арбузом, приездом предков,

и беседку белённую как невесту

раздевали дожди. 

Слышишь, дочка, прости!

Если я не любила тебя, если так же

ты грустила у бабушки летом оставшись,

если снег вспоминается пенкой варенья,

если ёжик твой друг.

И друг - паук. 

Помню, шапка была оленья,

а шубка твоя сияла, как Млечный путь.

Пожалуйста – будь.