Виктория Михайлова

Виктория Михайлова

39 карма
Обычный человек. Стихи пишу пять лет. Родилась в Якутии, живу в Петербурге. Одиноко растущее лимонное дерево. Учила детей английскому языку и научилась от них всякому.
Поиск

от·
- Наверняка это очень трудно - флиртовать на незнакомом языке.
(Керстин Зильбер. Второй дневник сновидений)
И пока вы усталость врачуете дремой, мамита,
на другой стороне океана вечерний час пик,
Читать дальше

от·
Однажды отправляешься в поход,
считая расстояние в неделях.
Планетой выпирающий живот
покоем и надеждами грузнеет.
Читать дальше

от·
Последним птеродактилем плывёт
по небу мой бумажный самолет.
В бугорчатости спящих облаков
раскиданы бабухины перины.
Читать дальше

от·
Она умерла, он лепил ей в улыбку рот,
и, словно печаль, отгоняя от гроба мошек,
рассказывал что-то и врал, что совсем не пьёт.
Кивал на меня, малахольная, мол, поможет.
Читать дальше

от·
Окна палаты на морг
Смотрят, моргая от солнца.
Воздух микстурой прогорк.
Спич эсэмэски: «Бороться…»
Читать дальше

от·
Пустые дни.
По лестнице скрипучей
Спускаешься в чириканье и свет,
Спешишь двором, там - завтрак разогрет,
Читать дальше

от·
И ангелы бросали апельсины
на новенькие наши этажи.
И резали проспекты, как ножи,
Колхозную ухабистую глину.
Читать дальше

от·
Во дворе моей хрущевки – хнычет лавочки ладья,
на веревках дремлют флаги пересохшего белья,
утро тучами тускнеет, и в подрамнике окна
листья тополя стареют в цвет кофейного зерна.
Читать дальше

от·
И когда прижмешься ухом к шерстяному боку кошки,
Ты услышишь сквозь мурчанье теплоходные гудки,
Большепалой пальмы шелест и насмешливый немножко
Голос моря с хрипотцою, чьи-то дальние шаги.
Читать дальше

от·
Она позвонила вчера, говорила с акцентом,
Наполненным винами южными, медленным летом
Страны, уплывающей в море зеленым горбом
Верблюда, - мы ленту ему повязали на ухо.
Читать дальше

от·
Я знаю дни, которым нет исхода
В отдельно взятом городе Земли.
В стекло жужжат упрямые шмели,
Меняет легкомысленность погоды
Читать дальше

от·
У мамы руки – ссохшейся лозой -
Бессрочно притороченные к швабре.
Уборщица в столовой городской.
Я этого стыдился и с гитарой
Читать дальше

от·
Кидать в окно могилы землю, охать,
Раскачиваться ставней, петь-скрипеть,
Хор плакальщиков спутывать на хохот,
Воронам раздавать скупую снедь.
Читать дальше

от·
Я люблю вас до снега. Зимой, будто серые звери,
заночуют сугробы под окнами наших квартир.
А пока – светлячки сигарет в номерном интерьере
отправляют сигналы друг другу, и пепла пунктир
Читать дальше

от·
Так пуговица смотрит близоруко
Сквозь битые очки на твой подъезд.
Я вздрагиваю, кажется, от стука
Костяшного – с насиженности мест
Читать дальше