Последним птеродактилем плывёт
по небу мой бумажный самолет.
В бугорчатости спящих облаков
раскиданы бабухины перины.
Спуститься бы к бабухе
по трамплину
крыла,
проснуться в запахи блинов,
в деревню, где коровы и «мойбох».
А мама говорила – воздух свежий.
Так море отступает с побережья,
затягивая гальку, — шумный вдох,
и я кричу – влетел, мол, птеродактиль
вовнутрь меня.
«Уж вымерли, мечтатель!», -
бабуха усмехалась и пекла
баранки.
Сквозь их дырочки смотрел я
на небо.
Различимый еле-еле
на синем, будто смелая стрела,
стремился самолёт к себе домой
И ящера я выдохнул вдогонку.
Бабуха бормотала: «Слава богу».
Я к маме возвращался, но пустой
был словно изнутри…
А мама говорила, что другой.
