По ночам моя смерть иногда забегает на чай,
Октябрьским ветром вползает в туманные сны,
Она просит её наяву никогда не встречать,
Умоляя дожить до грядущей холодной весны.
Говорит: «Невозможный, бессовестный дурачок,
Мы никогда не влюбляемся в подопечных,
Почему же с тобой так немыслимо горячо,
И хочется, чтобы ты улыбался вечно?»
Короткие встречи в мерцающих фарах машин,
В железных дверях, осколках зеркал и боли,
Знаю о том, как придешь за мной шумом шин.
Ты тоже, едва не плача от горькой роли.
Но пока мои руки готовят полночный чай,
Ты линии жизни рисуешь когтем по ладони,
Я снова и снова буду тебя встречать
На перекрестках. Нам по дороге, помни.
