Февраль нескончаем, как ночь без любви,
обнимет - и холод под кожу ползёт.
Мой маленький город следами обвит -
ко мне ни один из следов не ведёт.
Мой маленький город под снегом лежит,
как мёрзлая муха, как чей-то скелет...
Мешаются комья догадок и лжи -
ничто не меняется. Тысячи лет.
Ничто не меняется, время течёт
в бездонную пропасть, в голодную тьму -
и люди уходят, и тают, как лёд -
и холодно сердцу, и скучно уму.
Так хочется смеха, вина и дождей,
чтоб солнце на скулах и пятки в траве,
чтоб слышалось море и шутки друзей...
Но зимние люди - всех мёртвых мертвей.
Февраль нескончаем, февраль нелюдим,
на улицах - призраки в серых пальто.
И я среди них. Мы идём и молчим,
как стаи уставших бездомных котов,
как будущий пепел, что ляжет под снег,
под ноги прохожим, под бег молодых...
Ничто никогда не бывает навек.
Февраль догорит. Как и сотни других.
