Времена года

город засыпан золотом, мёртвым золотом
пахнет листва почему-то ушедшим детством
ёжится речка от ветра, рябится от холода
курит в окно старик, что живёт по соседству

Это дым от костров, это листья, похожие на монеты
Это жухлые травы, пахнущие скорой смертью
Город будет сначала рыжим, потом – раздетым
Никому не открывайтесь осенью, никому не верьте

Холодный август, первый листопад. Никто его пришествию не рад, но все готовят книги, свечи, пледы, романтизируют ошибки, раны, беды, потягивая грог или глинтвейн… Достать ружье и стать, как Курт Кобейн, но что-то держит в этом странном мире: янтар...

Лето про*бано, просрано, прожито кое-как,
Август догнал и накрыл тебя, как похмелье.
Это не жизнь, это просто дешёвый кабак,
Мы разбежались, озлобились, постарели…

жара растекается по плечам охристо-солнечным мёдом,
лижет горячим своим языком загорелую влажную кожу.
хочется броситься в озеро, в прохладную чистую воду,
а потом ощущать песок в новых беленьких босоножках…

мама в солнцем залитом поле, она собирает цветы:
зверобой и ромашки, колокольчики, иван-чай…
васильковое небо над ней невиданной красоты,
и душистые сосны за ней, и берёзы в медовых лучах.

Королева приходит к старому мутному пруду:
Здесь пожухшие травы, большие замшелые камни.
Королева устала от празднеств, приёмов и блуда...
Она смотрит в зелёную воду и гладит её руками

Просыпаешься в новом году – повзрослевший, хмельной, усталый,
В голове – пустота, как в стеклянном шаре, как в немытом ещё бокале.
Смотришь под ёлку, ищешь подарки, но там – только иглы и блёстки…
На столе высыхают остатки салатов, ...