Существует истина бытия,
Разлитая во всем. Но она — не-я.
И пока заезженная колея
Уводила вдаль от домов, жилья,
Заводила в горы и лес меня,
Отдавала зверя в мои мужья,
То гния, блюя, ноя и вопя
Я себя прочувствовала сиротой,
Ну а ты...пой, моя Муза! Пой!
Сложно мне поднимать на тебя глаза,
Не сложить твою внешность в один в абзац.
Ты имеешь не лики, а образа,
Что на фресках найти нельзя.
Потому рисую на небесах
Кораблю я винные паруса,
И тогда осязая, грызя, грозя —
Криком стаи слов говорю с тобой.
Пой, моя Муза, пой!
Я наощупь двигаюсь в темноте,
Между рыка тигров, укусов змей,
Обретаю душевный иммунитет,
И не помню, кто мои мать, отец...
Сквозь наследие старых библиотек,
Бесконечных книг, списков, картотек
Пробираюсь осточертев, вспотев.
Прозреваю за разума слепотой:
“Пой, моя Муза, пой!”
Иногда я вижу Небесный Град,
Что стоит в сетях, нерушим и свят.
На воротах ангел мечом гранат
Рассекает в глаголы на концентрат:
“Вот дорога к свету, оставь свой ад,
Выпей, Жрица, твори заклинанья, Маг!”
И не слить, не забыться, не сдать назад.
Меня псят, херососят, мой город взят,
Но о нём пою, и он — мой герой.
И ты пой со мной, моя Муза, пой!
У меня есть ключи от подвалов сна.
Лабиринтом сплетаются времена,
Коридоры их плачут, полы горят.
Их окутает мягкая пелена,
Молоком и мёдом зальёт туман,
Когда в сердце сменит свой лик луна.
Я пьяна, я радостна и нежна:
“Воскреси в моём сердце сладкий непокой,
Дай ответ...и пой, моя Муза, пой!”
Нить из облаков ляжет поперёк.
Я ли та, что прядёт или та, что ткёт?
Или та что иглой зашивает рот
Перед зеркалом, взглядами? Мотылёк
Залетит в окно. Значит лето. Лёд
Разойдётся, расстанется и спадёт,
Оставаясь расколотой скорлупой.
Пой, моя Муза! Пой!
