Он нужен тем, кто дорожит свободой.
Он - холст художников, петля самоубийц.
Он многолик. В чернильно-синих водах
Увидеть можно отраженье сотен лиц.
Я - в теплый шарф, дыша холодной влагой,
На синий зонт с небес потоки вод.
Аристократом, композитором, бродягой –
Он может быть любым, смотря вперед.
Легко ему казаться эфемерным,
Витать над самым небом и мечтать,
Легко быть суетливым, диким, нервным,
Сонаты исполняя, в такт не попадать.
Он - фейерверк, цунами и Везувий,
И вдохновения пленяющий порыв!
Он - здравый смысл, и он - творцов безумие.
Он - мост над пропастью. Он там, где был обрыв.
Его красоты не оставят равнодушным –
Театры, парки, галереи и дворцы.
И полюбившиеся бары так радушно
Плеснут глинтвейна для страдающей души.
Спасибо, Петербург, позволил задержаться
Здесь на мгновенье, и свободы не губя,
В тебе мне скрыться бы, на вечность затеряться!
Ведь убежать в тебе возможно от себя.
