Покуда жив, покуда трепыхаюсь.
Не пену создаю, а плоть стиха из
того, что прежде утопил в вине.
К финалу — всплыло. Господа гусары,
прошу без каламбуров и базара
о плавающем в проруби говне.
Поскольку всё, что отправлял на дно я,
орудуя веслом с ухмылкой Ноя,
касалось только тех, любил кого.
Нетонущее вон — болтает праздно
в пучине журналистики напрасной,
не знающей ни дна, ни берегов.
Меня ж десятки лет, а может, вечно,
как кара, сон преследовал увечный:
что покрошил подругу от души
топориком, а части спрятал где-то.
Бесчинствуя в преддверии рассвета
семейных отношений, ворошил
тот призрак из возможно прошлой жизни
сознание кровавой укоризной.
И мысль мозги пронзала, как кинжал:
спасти любимую, расставшись с нею раз
и навсегда. Шизоидный маразм? —
но трупов удавалось избежать.
Последнюю, на день её рожденья
сам убедил уехать, выдал денег,
и слава богу, снова уберёг.
Теперь-то знаю это достоверно.
Что ж, счастье личное всегда, по сути, скверна.
Расхожая, шальная и не впрок.
18.07.20
